—Solo quería que estuvieras bien —murmuró.
—Y mira adónde nos ha llevado eso —dije—. Prepara una maleta.
Me miró fijamente. —¿Quieres que me vaya? ¿Por unos suplementos?
Lo sostuve en mi mirada. —Por el hecho de que la presionaste para que tomara algo peligroso, la viste empeorar, le dijiste que lo ocultara y luego me convenciste de que me lo estaba imaginando.
Se pasó la mano por la cara. —Actúas como si la hubiera envenenado.
—No —dije—. Actúo como si ya no pudiera confiar en ti.
Se fue una hora después con una bolsa de lona, con la misma expresión que esperaba que nos disculpáramos.
Cuando se cerró la puerta, la casa se sentía diferente.
No arreglada. No era segura al instante. Pero era honesta. Esa tarde, llamé al entrenador de Lily.
Le dije la verdad, la parte importante. Que se retiraba. Que su salud era lo primero. Que no habría discusión.
Hizo una pausa y luego dijo: «Estoy de acuerdo. Mantenme al tanto. Siempre hay un próximo año».
Sonreí. «Me alegra que lo veas así».
Esa noche, Lily se sentó a mi lado en el sofá, con pantalones deportivos y una sudadera vieja, apoyando la cabeza en mi hombro.
«Lo siento, mamá», susurró.
«¿Por qué?», pregunté.ver continúa en la página siguiente
