“Sí.”
Me tembló la voz, pero no me eché para atrás.
Después fui con una estilista en la Roma Norte. Se llamaba Celia, tenía el cabello plateado y una mirada de señora que ya había visto suficientes tragedias para no hacer preguntas tontas.
“¿Quién te hizo esto?”, preguntó.
“Mi mamá.”
No dijo “pobrecita”. No dijo “seguro no fue para tanto”. Solo me sentó frente al espejo y trabajó dos horas en silencio.
Cuando terminó, ya no parecía una víctima atacada en la madrugada. Parecía otra mujer. Un corte corto, asimétrico, elegante, filoso. El cabello que quedaba enmarcaba mi rostro como una advertencia.
“Querían hacerte menos”, dijo Celia.
Me miré.
“Les salió mal.”
Esa noche recibí la llamada de Mariana Ruiz, una investigadora de delitos financieros con quien había trabajado años antes.
“Valeria, tus documentos son serios”, dijo. “Muy serios.”
Yo cerré los ojos.
“¿Santiago?”
“No solo él. Grupo Larios, fondos de inversión inmobiliaria, proveedores fachada, dinero de preventas que nunca llegó a las obras. Y hay algo más: ustedes no eran los únicos mirando.”
Me quedé muda.
“La boda iba a usarse para presentar una fundación de vivienda social”, continuó. “Con inversionistas presentes. Políticos. Cámaras. Era una puesta en escena.”
Recordé las cláusulas raras en el seguro del evento, las cuentas duplicadas, los pagos de proveedores hechos por empresas de Santiago. Recordé a Fernanda riéndose cuando le dije que algo no cuadraba.
“Los ricos hacen cosas de ricos”, me dijo entonces.
