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Casi un año después, estaba en otra ciudad para una reunión de negocios. Finalmente, me vi obligado a retomar una especie de vida normal: trabajo, compras, llamadas con mi hermana los domingos por la noche.
Al terminar mi reunión, me detuve en una pequeña cafetería. Pedí un café y esperé en la barra.
De repente, la puerta se abrió tras mí y me di la vuelta. Un anciano había entrado. Caminaba despacio, contando monedas en la palma de la mano, abrigado para protegerse del frío. Parecía un indigente.
Y llevaba la chaqueta de mi hijo.
Casi un año después, estaba en otra ciudad para una reunión de negocios.
No como la chaqueta de mi hijo, sino la misma chaqueta que había cogido antes de salir para la escuela ese día.
Supe que no era un abrigo similar por el parche con forma de guitarra sobre la manga rota. Lo había cosido yo mismo, a mano. También reconocí la mancha de pintura en la espalda cuando el hombre se giró hacia el mostrador y pidió té.
Lo señalé. “Añade el té y el bollo de ese hombre a mi pedido”.
El barista lo miró y luego asintió.
El anciano se giró. “Gracias, señora, es usted tan…”
¿Dónde conseguiste esa chaqueta?
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