“Mamá, por favor… No he hecho nada malo…”
Pero se dio la vuelta y se fue, dejándome temblando en el patio. Cogí mi bolsita y salí por la puerta de la casa de Carlos, mientras los vecinos murmuraban y me miraban fijamente.
Empezó a llover ligeramente y el frío me caló hasta los huesos. No sabía adónde ir; solo recordaba lo que había dicho: “al convento”. Así que caminé hasta un pequeño convento a las afueras del pueblo.
La monja encargada me miró con compasión y me permitió quedarme en la cocina. Con el pelo revuelto y los ojos hinchados de tanto llorar, me convertí en la comidilla del pueblo.
Durante mi estancia en el convento, ayudaba a la monja a limpiar, cocinar y cultivar verduras. Nadie me regañaba ni me criticaba; solo el sonido de la campana y el aroma del incienso me reconfortaban.
La monja me aconsejó:
“No guardes rencor. El resentimiento solo te hará sufrir más. Vive bien, y el tiempo lo dirá todo”.
Le hice caso y empecé a tranquilizarme. Me matriculé en un curso de costura en el pueblo; estudiaba por las mañanas y trabajaba en el convento por las tardes.
Tres meses después, ya confeccionaba ropa preciosa que vendía a los turistas que visitaban el convento. Poco a poco, abrí una pequeña tienda a la entrada del convento y conseguí unos ingresos estables.
Carlos seguía viniendo a verme a escondidas de vez en cuando. Lloró y me rogó que volviera a casa, pero yo solo negué con la cabeza:
“No volveré hasta que tu madre lo entienda”.
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