“Trabajando en la fragua. Forjando algo.”
“Eleanor, hace calor y es peligroso y…”
—Y nunca he hecho nada físicamente exigente en mi vida porque todo el mundo supone que soy demasiado delicada, pero tal vez con tu ayuda.
Me miró fijamente durante un buen rato y luego asintió. “De acuerdo, déjame prepararlo todo de forma segura”.
Colocó mi silla de ruedas cerca del yunque, calentó un pequeño trozo de hierro hasta que estuvo maleable, lo colocó sobre el yunque y luego me entregó un martillo más ligero.
“Dale justo ahí. No te preocupes por la fuerza. Simplemente siente cómo se mueve el metal.”
Di un golpe seco. El martillo golpeó el hierro con un leve ruido sordo. Apenas dejó huella.
“Otra vez. Flexiona los hombros.”
Le pegué con más fuerza. Le pegué mejor. El hierro se dobló ligeramente.
“De acuerdo. Una vez más.”
Golpeé una y otra vez. Me ardían las manos. Me dolían los brazos. El sudor me corría por la cara. Pero estaba haciendo trabajo físico, dando forma al metal con mis manos. Cuando el hierro se enfrió, Josiah levantó la pieza ligeramente doblada.
“Tu primer proyecto. No es gran cosa, pero lo lograste.” Dejó la plancha. “Eres más fuerte de lo que crees. Siempre lo fuiste. Solo necesitabas hacer lo correcto.”
Desde ese día, pasé horas en la fragua. Josiah me enseñó lo básico: cómo calentar el metal, cómo forjarlo, cómo darle forma. No tenía la fuerza suficiente para trabajos pesados, pero podía crear objetos pequeños: ganchos, herramientas sencillas, adornos.
Por primera vez en los 14 años transcurridos desde mi accidente, me sentí completamente recuperado. Mis piernas no tenían la fuerza suficiente, pero mis brazos y manos funcionaban. Y eso me bastó en la fragua.
Pero algo más estaba sucediendo. Algo que no podía controlar.
Junio trajo otra revelación. Una tarde estábamos en la biblioteca. Josiah leía a Keats en voz alta. Su lectura había mejorado tanto que podía leer textos complejos. Su voz era perfecta para la poesía: profunda, resonante, dando peso a cada verso.
«La belleza es una alegría eterna», leyó. «Su belleza crece. Jamás se desvanecerá en la nada».
—¿Te lo crees? —pregunté—. Esta belleza es permanente.
“Creo que la belleza en la memoria perdura. La belleza misma puede desvanecerse, pero el recuerdo de la belleza permanece.”
“¿Qué es lo más bonito que has visto nunca?”
Guardó silencio un instante. Luego: «Ayer en la fragua, cubierto de hollín, sudando, riendo, clavando ese clavo. Fue maravilloso».
Mi corazón dio un vuelco. “Josiah, lo siento. No debí haber…”
—No. —Acerqué el cochecito a donde estaba sentado—. Repítelo.
«Eras hermosa. Eres hermosa. Siempre lo has sido, Elellanar. Una silla de ruedas no cambiará eso. Tus piernas lisiadas no lo cambiarán. Eres inteligente, amable, valiente y, sí, físicamente hermosa». Su voz se tornó amenazante. «Los doce hombres que te rechazaron eran unos idiotas ciegos. Vieron una silla de ruedas y dejaron de mirar. No te vieron. No vieron a la mujer que aprendió griego simplemente porque podía, que leía filosofía por placer, que aprendió a forjar hierro a pesar de tener las piernas lisiadas. No vieron nada de esto porque no quisieron».
Extendí la mano y tomé la suya, su enorme mano marcada por las cicatrices, capaz de doblar el hierro, y ella sostuvo la mía como si fuera de cristal. —¿Me ves, Josiah?
“Sí, los veo a todos. Y eres la persona más hermosa que he conocido.”
Las palabras salieron de mi boca antes de que pudiera detenerlas. “Creo que me estoy enamorando de ti”.
El silencio que se apoderó del lugar fue ensordecedor. Palabras peligrosas. Palabras imposibles. Una mujer blanca y un esclavo negro en Virginia en 1856. No había lugar en la sociedad para lo que yo sentía.
—Ellaner —dijo con cuidado—. No puedes. No podemos. Si alguien lo supiera, lo sabría…
—¿Qué harían? Ya vivimos juntos. Mi padre ya me entregó a ti. ¿Qué importa si te amo?
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