—¿Quién demonios eres en realidad, Elena? —me gritó—. Porque si crees que te vas a quedar con eso sola, te juro que no sabes con quién te metiste.
Y antes de que pudiera contestar, Daniel me arrancó el teléfono de la mano y su expresión cambió por completo.
En ese momento supe que la historia que yo creía vivir estaba a punto de volverse muchísimo más peligrosa.
Y lo peor todavía no salía a la luz…
PARTE 3
Mauricio no me estaba buscando por amor. Me estaba cazando.
Esa fue la primera verdad que tuve que tragar.
Después de aquella llamada, la gente de Hacienda me sacó del hotel por una salida trasera y me llevó a un departamento temporal en Polanco. Yo seguía sin entender la dimensión de lo que estaba pasando. Solo sabía que mi marido, el mismo hombre que me corrió con una maleta y dos mil pesos en la cuenta, de pronto estaba desesperado por encontrarme.
Daniel no tardó en explicarme por qué.
—Su esposo estuvo haciendo llamadas desde la madrugada —me dijo—. Contactó a dos despachos, intentó averiguar sobre cuentas a nombre de su padre y presionó a un gerente bancario que conocía por un cliente.
—¿Cómo supo tan rápido?
Daniel me sostuvo la mirada.
—Porque él ya sabía que su padre tenía algo.
Sentí un golpe seco en el pecho.
—No… eso no puede ser.
—Sí puede. Y hay más.
Me mostró copias de correos, registros y una declaración. Semanas antes de morir, mi papá había detectado que Mauricio revisaba documentos viejos en su estudio cada vez que iba a “ayudarlo” con trámites. Mi padre no me dijo nada para no alterarme en sus últimos días, pero dejó constancia de su sospecha: Mauricio llevaba meses tratando de averiguar dónde estaba la tarjeta y qué activaba.
Tuve ganas de vomitar.
O sea que aquella humillación, aquellas llegadas tarde, aquella amante, todo ese desprecio… no era solo crueldad. También era cálculo. Me estaba debilitando para que el día que mi papá faltara yo dependiera de él por completo.
—Quería controlarla a usted para controlar lo demás —dijo Daniel.
Y entonces recordé algo que me partió el alma: dos días antes de morir, mi papá me preguntó si yo era feliz. Yo, por no preocuparlo, le mentí. Le dije que sí.
Esa tarde lloré como no lloré ni en su entierro.
El divorcio empezó de inmediato. Mauricio trató de reconciliarse, después de intimidarme. Luego pasó a las amenazas. Después quiso pintarme como inestable. Pero cometió un error: había demasiado escrito, demasiados mensajes, demasiadas pruebas de sus infidelidades, de su manipulación y de sus intentos por acceder a bienes que no le correspondían.
Y además, el acuerdo prenupcial era clarísimo.
No obtuvo nada.
Ni la casa, ni una compensación, ni un centavo del fideicomiso. Nada.
Lo vi por última vez en una audiencia. Ya no parecía el hombre seguro que me había corrido de su cocina. Estaba demacrado, furioso, roto por dentro. Me miró con odio, como si yo le hubiera quitado algo que le pertenecía.
Y por primera vez en años, no sentí miedo.
Sentí lástima.
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