Noventa días.
Y ya estaban comprometidos.
La boda se fijó para cuatro meses después.
Demasiado rápido. Mucho más rápido de lo normal.
Pero no dije nada.
“Felicidades, hijo.”
Dos semanas después, regresaron.
Vanessa se sentó como si el lugar fuera suyo.
“Hablemos de la boda”, dijo. “Ya lo he elegido todo: el lugar, el vestido, la iglesia. Va a ser perfecto”.
Entonces me miró fijamente.
“Como eres la madre del novio… pensamos que podrías ayudarnos con los gastos.”
No fue una petición.
Era una exigencia, envuelta en una sonrisa.
Así me sentí yo cuando mi hijo, Daniel, extendió el brazo delante de mí, impidiéndome entrar en la iglesia.
Me veía impecable. Había elegido un vestido azul zafiro intenso que me costó 3000 dólares, una suma imposible para alguien que siempre había vivido con modestia. Había pasado tres horas en la peluquería esa mañana.
Mis uñas estaban perfectas, mi cabello peinado con elegancia, tal como la estilista me había dicho que debía lucir la madre del novio. Llevaba un perfume que había guardado durante años, esperando un momento como este.
¿Y qué momento podría ser más importante que la boda de mi único hijo?
La iglesia era impresionante. Flores blancas cubrían cada centímetro de la entrada.
Los invitados, vestidos de gala, permanecían afuera, riendo y tomando fotos. Yo lo observaba todo con una sonrisa forzada, agarrando con fuerza el bolso de cuero que una vez perteneció a mi madre.
Dentro de mi bolso, mi teléfono no paraba de vibrar: mensajes que ignoraba, llamadas que rechazaba. Ya sabía lo que iba a pasar.
Al dar un paso adelante, mi hijo apareció en el umbral como una sombra.
